De Djibouti : Mirages

Pour que le temps ne vienne accélérer les aiguilles de mort,                                  j’ai pris le bonheur de voler                                                                                                  Jusqu’aux confins d’Afrique                                                                                               à l’Est des grands déserts                                                                                                        Au Sud du fleuve Râ                                                                                                                 A l’envol des flamands Roses de terre sage                                                                Où montent les troupeaux vers le lac frontalier.

J’ai pris le bonheur de rouler                                                                                              Piste après piste                                                                                                                    De terre noire en cailloux de lave acérée                                                                     Dérivant de requins mauves en fumerolles grises                                                        De sel albâtre en craquements de cristal                                                                       D’enfant de roi en prince des chèvres                                                                            De pauvre dévoyé en richissime cœur                                                                        Que l’eau des mangroves perdues élève au rang de poète des sables.

J’ai pris comme leçon d’humanité                                                                                     La grande déshérence, l’orgueil de n’être né                                                                   Que d’un acacia plat, tendu d’ombre épineuse,                                                      Plombé d’un soleil blanc, enraciné de mort                                                                 Et pourtant vert de vie.

J’ai bu des yeux baissés                                                                                                      J’ai lu des yeux fierté                                                                                                                Des yeux de pas-perdus aussi                                                                                        Surtout des yeux de Plus rien à attendre                                                                         De plus rien à savoir que le rêve mâché en verte salivure                                        Et qui rend l’espoir vain.

Hier,                                                                                                                                              J’ai su qu’il n’y a pas de raison de croire en l’homme bon des Dieux de convenance mais je sais à présent                                                                                     Qu’à l’envers de nos vies existent d’autres vies que la mort ne sait pas.

Je sais à présent                                                                                                                        Que la terre n’est pas nourricière pour tous                                                             Que l’animal n’est pas un passe-temps de plus                                                              Que ma main ne sait pas donner.                                                                                        Je sais à présent                                                                                                                    Que le présent                                                                                                                            Dans l’infini désert de sel et lave,                                                                             Danse, flottant par-dessus l’horizon,                                                                            Mirage flou, absence,                                                                                                          Et n’est peut-être que cela : un mirage qui danse.

Parfois la terre craque et lâche des tunnels de feu emprisonné                 Parfois la terre s’ouvre                                                                                                          Et montent des profondeurs de somptueuses cathédrales dentelées                    Qui se posent au désert et dessinent,                                                                            De place en place,                                                                                              L’imaginaire de Gaudis, »Sagrada Familia » multiple                                          Que le soleil naissant arrose d’ocre et noir.

L’enfant qui court en ces lieux ne joue pas.                                                                  Il garde le troupeau des chèvres de la vie,                                                                      le descend au matin vers la rive du lac,                                                                        sur les longs abreuvoirs où l’eau chaude tiédit,                                                         au bord de l’herbe rêche et rare des pâtures,                                                               Le remonte au soir tombant,                                                                                  Lentement,                                                                                                                           Vers un enclos de pierres plates, à l’abri des derniers prédateurs.                         L’enfant qui court en ces lieux ne sait pas                                                                Que tu croques du sel en bégayant de peur à tes pauvres envies                       De guetteur d’avenir.

Lui, descend son troupeau petit soleil naissant                                                          Et monte son troupeau petit soleil couchant.                                                   Parfois tu lui donnes de l’eau !                                                                                       En t’excusant de n’être qu’un passage.

De la multitude des couleurs de l’eau                                                                   Monte le sel imputrescible                                                                                                 Cristal de la roche de vie que                                                                                           Les improbables caravanes repues d’imposants dromadaires                                 Colportent de  reg en erg                                                                                     Jusqu’aux confins de l’Ethiopie.                                                                                 Elles sont guidées dans leur avancée sage                                                                 Par de grands êtres secs, tendus,                                                                                raides du même sel que portent leurs troupeaux, pendus à leur bâton               qui n’est pas une canne où poser leur fatigue                                                        mais redresseur de corps aux épaules étroites.                                                          Ils n’ont pour seul bagage qu’une gourde de peau pleine de lait jaunâtre.         Mirage encore !

 Et pendant ce temps là                                                                                                       La banquise grandit, épaissit ses strates cristallines,                                           Gonfle de canaux lourds les eaux du lac Assal                                                          Qui brille souverain sous l’aile de l’avion.                                                              Juste au dessus la lave est noire.                                                                                  Elle casse de grands aplats granuleux                                                                          Qui basculent, s’entrechoquent, s’entremêlent,                                                           se désagrègent en formes animales grotesques                                                jusqu’à la cendre grossière de la piste.                                                                       Une graine a germé là                                                                                             Poussant un arbrisseau vert d’eau                                                                             Vêtu de fleurs citron, Unique,                                                                                     Sorte de genêt celte impudique en ce lieu                                                                    D’où les dieux sont bannis tant l’enfer est présent                                                  Dans chaque roche, dans chaque trou,                                                                       Dans la rigueur sans nuances des plaques fissurées.                                              Et l’enfer enfante, plus bas,                                                                                              Sous la ligne des eaux,                                                                                               Horizontale,                                                                                                                                 La frange vierge de sel, tendue de bleu, de vert, de tâches ocres,         d’ondulations émeraudes qui voguent jusqu’à l’oued séché,                                quelque herbe à chameaux mystérieuse de vie,                                                         le cratère dressé                                                                                                                      Et le ciel blanc de peau.                                                                                                         Devoir mourir ici doit être passionnant                                                                      Passionnant et loufoque !                                                                                                  Pas de pour quoi                                                                                                                  Pas de pour qui                                                                                                                         Ni d’hommes ni de Dieu                                                                                                       Que le diable à deux pas                                                                                                      Sous la croûte cassée.

République de Djibouti  Décembre 2011